KEEP ON FIGHTING

No lo permitas,

el de-ve-nir... no te debe superar;

aunque la inevitable bruma

de la soledad,

la triste certeza

de la realidad

y el tedioso círculo

de la prudencia

-porque la prudencia, como el miedo,

mata el tiempo dando vueltas y

más vueltas

delante de tu puerta

cuando no sabe qué hacer-

pretendan asolar

el castillo que tanto te ha costado

edificar:

tu identidad, tu vida, tu razón;

no olvides que, después de todo,

tras el primer corte profundo

todos empezamos a sangrar.

Tres pasos dieron, solo tres:

uno a la derecha,

otro a la izquierda y

un último movimiento,

rápido como el salto de un enfermo,

hacia el vacío absoluto.

Después

noche, frío, soledad;

una masa roja y húmeda

preparándolo todo para el resbalón final,

como si todos los corazones,

de los niños, de los ancianos,

estuvieran ahora bien sujetos,

encerrados,

en unas manos que solo saben apretar.

Tejo con cuidado

los hilos que mañana

cubrirán tus ideas

protegiéndote

del frío,

del vacío,

del olvido.

A LA MANERA DE RYAN

(ADAM'S WAY)

This is where the spring ends

in a flash of pure creation,

here no one can stand;

shut up, go to dream:

the corn, the beach, the romance

and all those potions

that make you feel the best.

Go nuclear, go ahead,

and remember...

don't give the answer to me.

Y, de qué demonios se tratará

hoy, mi querido amigo;

seré yo quien te mate o

tendrás tú que romperme en pedazos

la boca, la espalda, el alma.

Después de tanto tiempo

te desvelas ante mí pidiéndome

que mire en el espejo y vea

de una vez por todas

esta cara que no conozco tan bien,

este rostro que ignoro,

estas poses que me son ajenas,

estas manos sucias y viejas

que no pueden pertenecerme de verdad.

Abandóname en cuanto puedas,

sal corriendo, no mires atrás;

huye de esta bestia sedienta

de sangre y de palabras,

de tinta y de almas;

este ser opaco y oscuro

que ya, de nada bueno puede ser capaz.

Vivir como viven: las personas,

esa otra gente tan normal

que en nada se parece

ni a ti muchos días,

ni a mí ninguna noche.

Vivir a crédito,

a todo trapo,

a toda vela:

coches, máquinas, ácidos,

áticos... queso curado y

un buen vino tinto

mientras la cabeza coge polvo

sucio y blanco.

Y hablas de la pureza;

el llanto de un niño,

la sonrisa de una niña,

nada que ver

con un estúpido armado,

bolígrafo en mano, listo

para alguna clase de acción.

Escribir a trompicones:

cabezadas, madrugones y

demasiada cafeína circulando

dentro de las venas,

así que te alteras y yo,

que soy como soy,

mientras tanto, sonrío

dejando ver entre los labios

gruesos y sucios,

la oscuridad eterna

del pozo sin fondo conocido.

Pero no dejes, nunca,

bajo ningún concepto, so pena capital,

que nadie imite esta locura;

todos vosotros tenéis derecho

a la sonrisa más pura.

Podrá un día no haber poetas

y entonces,

¿quién sabrá ver la poesía?

Keep me away from myself,

mantenme a salvo,

aléjame de mi cabeza,

mantenme a distancia

de esta perturbadora presencia;

keep me away,

aquí mismo, from myself.

Keep me safe,

te estaré esperando;

mientras que un lucero encendido

en esta noche interna musita:

I´ll be waiting for you.

No puedo prometer tiempo,

pero esperaré

aquí mismo, waiting for you

to come and keep me away,

to come and keep me safe.

A TRAVÉS DE MIS OJOS

Lo que ves en mis ojos

es ira y es pena;

en mis ojos se reflejan

las mentiras recibidas,

también las pronunciadas,

las promesas olvidadas,

las caricias no dadas,

los sueños truncados

y aquellos otros

que después decepcionaron.

La locura de un hombre

cansado, gastado, hastiado,

se esconde en el fondo

de mis ojos defraudados.

No me preguntes la razón

de que empuñe el bolígrafo

con la violencia del demente;

no hay secretos aquí,

a través de mis ojos verás

la oscura serenidad

de un hombre completamente roto.

     -Escribes -me dijo con serenidad y, doce segundos más tarde, añadió-; ¿por qué?

Besos perdidos,

balazos de sangre;

vienen y van, a veces

se dejan tocar.

Piensas que podrías

retenerlos, robarlos...

pero libres son,

no tuvieron comienzo y

no temen su fin;

vagarán por siempre

entre manos nerviosas

regalando de cuando en cuando

algo de fe

con la que seguir caminando.

     -Escribo -respondí finalmente- porque no soportaría dejar escapar ni una sola idea sin intentar alcanzar, con ella, la inmortalidad.

LO QUE YO SIENTO POR TI

Lo que yo siento por ti

no cabe en este papel,

no puede ser escrito ni descrito

-no hay palabras en el diccionario-,

no es cuestión de inventos del hombre.

Lo que yo siento por ti

trae luz a mi despertar,

calor a mi invierno perpetuo,

descanso a mi dolorida cabeza,

paz a mis manos inquietas.

Lo que yo siento por ti

es agua, a veces fuego,

es caricia y es beso;

lo que yo siento por ti

es todo lo que quiero.

FIN

¿Quién eres tú?

Y yo... quién soy yo;

completos desconocidos

buscando algo mejor,

quizá alguna esperanza

o una última oportunidad,

el reducto definitivo

en el que sentarme a esperar

hasta que terminen sangrando

estas torpes manos mías.

Y después...

-después de tú y yo,

de gobierno y obligación,

de testamento y testaferro,

de martillo y billetera-

... derramarme,

ver cómo mi cara se encoge

hasta borrar el rostro

que de mí la gente conoce;

eso es todo lo que anhelo:

desaparecer.  

EL ARTISTA FUNAMBULISTA

Yo soy un obrero

del espacio y el tiempo,

no espero la oportunidad,

no aguardo en silencio,

no hay esquina segura

para mi arte;

yo conjugo emociones,

trabajo con lo que tengo:

distancia y ausencia...

y un millón de películas

pendientes de proyectar.

SUEÑOS

Pobres gentes dormidas

soñando que ocupan camas ajenas,

tocándose incluso

de cuando en cuando

con el pulso tembloroso

del primer beso robado;

cuerpos que abrazan otros cuerpos

rompiendo el vacío absoluto,

la eterna distancia

de la nocturna soledad.

ESTAS MANOS

Éstas, son las manos

de un hombre que ha reído

y está llorando.

Con estas manos

he tocado,
he acariciado,

he manoseado,

he excitado,

he provocado,

he señalado,

he incitado,

he insultado,

he perdonado,

he implorado,

he distraído,

he jugado,

he buscado y hasta

he encontrado.

Estas torpes manos cansadas,

hábiles sólo de cuando en cuando,

no son ni mejores ni peores

que cualquier otro par de

manos grandes,

manos pequeñas,

manos suaves,

manos ásperas,

manos ligeras,

manos lentas o

manos inquietas, y

sin embargo,

no puedo evitar pensarlo:

prefiero estas manos;

para mí

sí son las mejores.

Estas manos capaces

de poesía y teatro,

de beso y tortazo,

de dulce y salado,

de destello y ocaso;

estas viejas manos gastadas,

capaces de hacer reír,

empeñadas en llorar.

CRUELDAD MATEMÁTICA

Nosotros, que no ellos,

los otros;

nosotros somos,

nosotros sabemos,

nosotros hacemos.

Dentro de nosotros, tú...

y yo, que somos

otros nosotros,

y también ellos, otros

ellos, otros 'otros';

como una broma macabra

condenada

a repetirse eternamente.

DESPUÉS DEL BOLÍGRAFO RETRÁCTIL DE TINTA LÍQUIDA

Tenemos...

revistas deportivas, revistas

pornográficas, financieras,

políticas y de ganchillo,

coleccionables troquelados,

fascículos dominicales,

libros del verano,

libros del momento,

libros del mes, del año,

de la década prodigiosa y

bandas sonoras originales,

platos desconchados de porcelana

finísima 'made in China',

trescientos mil millones de blogs y

aproximadamente dos o tres

opiniones originales

que realmente no lo son.

Nos han regalado

una escalera de seguridad,

un hospital de cristal,

autopistas que se elevan

muy cerca del cielo

para llevarnos debajo

del mismísimo suelo;

tenemos aparatos voladores,

aparatos nadadores,

aparatos terrestres y

aparatos teletransportadores

llenos de botones y colores,

un par de pistolas

mal engrasadas y una factura

por un total de siete billones

de almas condenadas

a cambio del don

de la futura modernidad.

Pero a pesar de todo ello,

aún tenemos que sacar

al bueno de Chuchi, "arf, arf",

a la vuelta de la esquina, a cagar.

Charcos de sangre en la Tierra Prometida,

el Gran Hermano del otro lado observa

-aquí no habrá acción ni reacción- y

se queda quieto sentado en su sillón;

mientras, en la Avenida de las Estrellas,

el mismo Dios llora amargamente

al pensar en los crímenes de sus primogénitos

y se pregunta: ¿vosotros, mis elegidos?

Hay hombres que pierden

sus camisas en noches insomnes

mientras buscan incógnitas,

ideas añejas y puede que obsoletas,

sueños frustrados no olvidados,

amores juveniles a los cuarenta,

unos cuartos de más

en el fondo de algún cajón,

compartiendo espacio vital

con un par de manuscritos descartados.

LA REALIDAD

Solo, como un perro abandonado,

borracho, como un escritor fracasado,

loco, como un guitarrista soñando,

perdido, como un niño olvidado,

triste, como una prostituta trabajando;

así estoy yo cuando tú no estás.