SONRÍE MUCHACHO

Hay que sonreír más. Llevas toda tu vida oyéndolo; hay que sonreír más, muchacho. Una sonrisa te puede abrir muchas puertas, una sonrisa es la clave de sol que origina el movimiento en el mundo –circular, añadiría-, una sonrisa es la más elocuente respuesta, una sonrisa llama a otra sonrisa. Tú, prestando o no atención, sonríes como un imbécil porque has empezado a entenderlo todo. Sonríe muchacho, verás que bien; si sonríes después de que un terrorista islámico te golpee la mano con un martillo de carpintero oxidado, tu dolor no desaparecerá, yo no te prometo el alivio, pero nadie se preocupará en exceso y todos los que veamos tus dedos reventados y sangrando, miraremos a tu cara y podremos seguir sonriendo; yo te traigo la trascendencia.

Sonríe muchacho, no lo olvides; siempre puedes sonreír más. Sonríe en todo momento, en cualquier lugar, a todas horas, indiscriminadamente, por amor al arte o como práctica tántrica, da igual la causa, tú no pares de sonreír. Sonríe incluso, y muy especialmente, cuando te cuenten una mierda de chiste que no tiene ninguna gracia; sonríe, no se te ocurra dejar de ‘encajar’.

“¿Quién sabe hoy ya, en España por lo menos, lo que es Europa? Yo sólo sé que es un ‘chibolete’. Y cuando me pongo a escudriñar lo que llaman Europa nuestros europeizantes, paréceme a las veces que queda fuera de ella mucho de lo periférico –España, desde luego, Inglaterra, Italia, Escandinavia, Rusia-, y que se reduce a lo central, a Franco-Alemania, con sus anejos y dependencias”.

Miguel de Unamuno de su obra ‘DEL SENTIMIENTO TRÁGICO DE LA VIDA’ (1913)

VIAJE DE REGRESO

Las imágenes se suceden en el espejo retrovisor; la máquina de recordar se pone a trabajar. No hay mucho que decir, no hay mucho en que pensar; no hay –tengo- ganas de escribir.

CONTRASTE

“La ventaja de ser inteligente es que así resulta más fácil pasar por tonto. Lo contrario es mucho más difícil”.

Kurt Tucholsky

SOY

Soy…, hijo de mi madre y mi padre.

Soy silencio y ruido caótico, poema y música, pintura y lienzo, pozo y escalera, rama y raíz, regla y compás, partitura y libre albedrío.

Soy primero y último…; soy todo lo que queda por en medio.

Soy aquello que no está ahí, todo lo que no ves cuando miras y todo lo que ves cuando ya me he marchado.

Soy el hijo de la Reconquista de Don Pelayo y del Reino Nazarí de Granada.

Soy el dolor del pensamiento y la suave mano que acaricia las ideas en la cama.

Soy aquel que espera con esperanza, y se muerde los labios… .

Soy el hermano de quien nunca me recuerda y de aquellos que siempre van conmigo en el corazón. Y soy el padre de todos los niños que quieren sonreír, y el hijo de los que beben en el abismo.

Soy amigo de las hormigas, de las flores marchitas, de la fruta caída.

Soy el que no suele ser cuando quiere y que siempre quiso ser.

Soy un millón de preguntas sin respuesta, un millón de respuestas para cada una de vuestras preguntas y un millón de silencios en mis oídos.

Soy el sueño, soy el soñador.

Soy un observador de estrellas sin catalejo, soy el escritor de canciones personal de Antares…; soy el rinconcito más pequeño y oscuro de todo el universo.

Soy azar y predicción, panfleto y enciclopedia, puzzle y crucigrama, piano y guitarra eléctrica, corbata y camiseta, calcetín y ausencia.

Soy yo.

VELADA LITERARIA

Al verte, da la sensación de que has estado aquí antes; se nota en tus ojos, sabes a lo que vienes.

Palabras flotando en el ambiente, esperando ser descubiertas y atrapadas, palabras deseando ser poseídas, pervertidas; palabras en busca de dueño…, y tú entre ellas.

Quizá aún no has caído en la cuenta, pero todo esto es tan especial; todo, tú, yo, los poetas que hoy nos visitarán, sus amantes y nuestras hijas. Todo tan especial que desearía ser capaz de escapar de este cuerpo y echar a volar con el viento y llevar con él, hasta el último rincón del mundo, este mensaje.

“Nunca he permitido que la escuela entorpeciese mi educación”.

Mark Twain

        No, en serio; ¿qué diablos pasa con la noche del sábado que incluso tipos como Kevin Costner o John Travolta, que podrían disfrutar de cualquiera de las siete noches de la semana, inclusive de todas –una tras otra-, parecen volcar en ella todas sus esperanzas?

LEYENDO A TORRENTE BALLESTER,
RECORDANDO A PIERRE BOULLE

Pongamos el caso de una máquina cualquiera, un robot por ejemplo; todos y cada uno de sus actos surgirán de la imitación, consciente o no. A tal efecto, ¿qué lo diferencia de un hombre que, en la oscuridad de la noche, escribe una novela mientras se deja llevar por los varios cientos de libros que pueda haber leído a lo largo de su vida?

MI VOZ…

Mi voz es susurro…,

mi voz es grito.

Mi voz es canción,

mi voz es poema,

mi voz es lamento,

mi voz es alegría,

mi voz es memoria,

mi voz es recuerdo,

mi voz es futuro,

mi voz es esperanza.

Mi voz es silencio…

Mi voz en blanco y negro,

mi voz pintada con mil colores.

Mi voz son tus besos…

       “Esperemos que los mercados reaccionen positivamente y se tranquilicen con las palabras de Mario Draghi”, dice un contertulio cualquiera de uno de los muchos programas radiofónicos o televisivos de las mañanas españolas. Y yo, que soy así de simple, me pregunto ¿y qué o quiénes son ‘los mercados’?

DECLARACIÓN DE AMOR

        Hoy no es nuestro aniversario, ni el día en que conmemoramos la noche en que me postré de rodillas frente a ti para pedirte que te convirtieses en mi esposa. No, hoy no es el cumpleaños de nuestra relación, ni tan siquiera el del día en que nos conocimos.

        Hoy es martes, o miércoles, o puede que jueves, que para el caso viene a ser lo mismo, de agosto o de septiembre o de diciembre o, incluso, de febrero; tampoco importa mucho.

        Hoy es uno de esos días que no entienden de calendarios; me despierto a tu lado y te veo sonreír, me paso la mañana entretenido en cosas que no me importan en absoluto y sobre las que te hablo a la hora de comer, mientras tú me miras como si te estuviese contando algo de vital importancia. Más tarde jugaremos al parchís, beberemos un par de copas de vino blanco fresquito y yo pondré algún disco de blues de Nueva Orleans mientras tú te pierdes por la cocina. Tal vez mañana, que tampoco será un día marcado en ningún almanaque, te compre unas flores.

        Hoy no es más que un día más para cualquiera de los asistentes a nuestra boda, un día que no se diferencia en nada de aquel que lo ha precedido ni del que lo seguirá. Aún así, hoy es un día especial; especial como lo son todos y cada uno de los que transcurren compartiendo contigo minutos y miradas. Hoy es un día fantástico para sonreír, clavar mis ojos en tus ojos, besarte y susurrarte al oído cualquier tontería mientras bailamos una pieza de Louis Armstrong.

En fin, hoy es un día perfecto para declararte mi amor, para decirte que te quiero y, ya de paso, contárselo al mundo entero.